CARMEN
2-11-11
2 de Noviembre del 2009.
La maestra de los números maestros.
Pequeña y Güera.
Mi niña. Angel de todos los ángeles.
Mi sobrina y ahijada.
¿Con cuál de todas mis manos te acaricio?
¿En cuántos idiomas debo bendecir?
Son demasiadas las ternuras que me cultivas... Y te quiero
Serenamente, te quiero.
domingo, 15 de noviembre de 2009
¿QUÉ COMES?
La piel cubierta por 14 pieles de gallina. No hay frío.
La mirada es baja. Los pastos, arbustos de hojas amarillas tienen tu misma estatura.
Te escondes entre ellos
Juegas a que te escondes entre ellos
Que el de las botas te siga
No quieres seguir dentro de ese espacio encerrado
Sales pa buscar otro sitio donde hacer nidos… más aire, menos paredes, madera.
Que te sigan las botas
Sonríes
Tal vez el de las botas sonría también y te tome entre sus manos y te regrese a ese espacio que conoces
El de las botas sabe que escaparás de nuevo
Que mañana le estarás esperando en el campo traviesa
Entre un matorral, otro.
Que tu piel es otras pieles, 14 pieles diferentes.
Hace… por ese tiempo en Antropología, la expo de Egipto. Es jueves. Salgo de dar clase.
Me topo con un taxista de Veracruz, recién llegado a la capital, me dice. Antes transportaba vacas, me dice. Y que ya no come carne, pues una vez, cuando baja a orinar en la carretera y se detiene a ver su “carga”: esas vacas que lleva al rastro…que están llorando, me dice. Que él sabe que ellas lloraban. Dejó el trabajo entonces, dejó a las vacas.
-Pero… ¿sabe? No sólo lloraban, sonríen también. Y Yo…. Yo no entiendo…
-Y yo no sé qué contestarle.
La mirada es baja. Los pastos, arbustos de hojas amarillas tienen tu misma estatura.
Te escondes entre ellos
Juegas a que te escondes entre ellos
Que el de las botas te siga
No quieres seguir dentro de ese espacio encerrado
Sales pa buscar otro sitio donde hacer nidos… más aire, menos paredes, madera.
Que te sigan las botas
Sonríes
Tal vez el de las botas sonría también y te tome entre sus manos y te regrese a ese espacio que conoces
El de las botas sabe que escaparás de nuevo
Que mañana le estarás esperando en el campo traviesa
Entre un matorral, otro.
Que tu piel es otras pieles, 14 pieles diferentes.
Hace… por ese tiempo en Antropología, la expo de Egipto. Es jueves. Salgo de dar clase.
Me topo con un taxista de Veracruz, recién llegado a la capital, me dice. Antes transportaba vacas, me dice. Y que ya no come carne, pues una vez, cuando baja a orinar en la carretera y se detiene a ver su “carga”: esas vacas que lleva al rastro…que están llorando, me dice. Que él sabe que ellas lloraban. Dejó el trabajo entonces, dejó a las vacas.
-Pero… ¿sabe? No sólo lloraban, sonríen también. Y Yo…. Yo no entiendo…
-Y yo no sé qué contestarle.
viernes, 6 de noviembre de 2009
JEFE AGUILA
Por qué no volar por los caminos de la Madre Tierra.
Mente endulzada de peyote… chiguri… abuela… mamita.
Ser canal –desde el Asombro me nombro- tiene regalos del arriba y del abajo, de la horizontal de la cruz y la vertical de todas las cruces. El abrazo del Cristo tiene la belleza de ambas dimensiones. El Cristo nos abraza a todos sus hermanos y en su dimensión vertical, entra en los confines de la Tierra y proyecta hacia arriba el Yo, Dueño de todas las consciencias.
Y algunas veces, contadas, el canal es invitado a participar en ambas dimensiones.
Qué haces hablando con Jefes Indios, consciencias del chamán y de la tierra… lo nuestro es lo sutil. Las energías del arriba. Y regañaba a mi alumno de nuevo pues en su afán de llamar al jefe guerrero…
Jalapa, macadamia y café.
Jalapa de cinco años, amigas entrañables, nuevos amigos.
De entre los nuevos, Eduardo, chamán de hartas vidas. Quedamos para una tarde, charla, en su espacio.
Por lo general, la “llegada” del Maestro es anunciada en una opresión en la cabeza, por arriba. La visión se llena de esferas de colores. Y la paz… esa paz tan así de profunda. Un consuelo que consuela a todas las vidas.
Estamos ahí, en la casa de Jalapa donde Eduardo; recién salió mi anterior paciente. Le pregunté antes de terminar si podía sentir eso que yo sentía, la “llegada”, pues. Me contesta que no, y le digo que se tratará de la siguiente cita...
Entra Eduardo y se sienta relajado frente a mí. Hago las respiraciones de siempre, hago más. Esta tarde me quieren más sereno, claro.
De plumas de águila el penacho, desde la corona hasta los pies. Los ojos negros y profundos. Un rostro parecido al cuadrado.
El Jefe Aguila hace sonar con su bastón el piso. Aparece un fuego y alrededor del fuego la ceremonia. Somos muchos los sentados en círculo. No conozco a nadie. Eduardo está sentado frente a mí, pero también es quien protege la entrada del tipi con su presencia y sonido de tambor.
De entre el fuego el maestro saca unas raíces carbonizadas por fuera. Nos las ofrece. Pruebo una.
La energía de esa raíz me lleva a otro espacio. Estoy dentro de mí y a la vez estoy muy lejos. De repente soy un ciervo. Un ciervo de cuernos largos y ojos más grandes que las almendras. Mi rostro tiene tatuadas en oro y naranja, esferas que simbolizan al Padre Sol. Me muevo nervioso, huelo hacia todas partes, me muevo ágil. De la nada, tal como llego ahí, estoy de nuevo en mi cuerpo. El maestro hace sonar de nuevo el bastón y aparecen serpientes de todos tamaños. Se pasean por entre mis pies y no siento miedo. El Maestro me señala una de ellas y me pide que entre. Le tengo miedo a esa serpiente. Que entres. Siento temor. Que entres. Empuja. Estoy dentro.
Me yergo.
Observo con… ¿desde? los ojos del reptil.
Estoy maravillado. No hay formas, hay retratos de color, temperaturas.
Me recuestan… estoy siendo una mujer que entrega el corazón a los dioses. Cuál de los asistentes al círculo retira el corazón… no es importante para este escrito. Que baste con la sustitución: cuando el corazón sangrante me es retirado, un hombre coloca en ese vacío un corazón de jade: el del canto y la vida: la alegría: un poeta: poesía.
Antes de terminar el maestro me enseña un puñado de arena; que lo tome, me dice.
Tomo el puño de arena y lo reparto en tres montoncitos que dejo caer sobre el piso: lo que soy, el pasado, lo que voy a ser.
El maestro hace sonar su bastón y toma el montoncito del medio, hace líneas con su bastón sobre él. Aparecen colores amarillos, pequeños riachuelos de una luz muy verde.
Te estoy sanado, me dice.
Sano
Y regreso al Germán que canaliza.
Me duelo por mis prejuicios. Reverencio al Jefe Aguila.
NAMASTE
Mente endulzada de peyote… chiguri… abuela… mamita.
Ser canal –desde el Asombro me nombro- tiene regalos del arriba y del abajo, de la horizontal de la cruz y la vertical de todas las cruces. El abrazo del Cristo tiene la belleza de ambas dimensiones. El Cristo nos abraza a todos sus hermanos y en su dimensión vertical, entra en los confines de la Tierra y proyecta hacia arriba el Yo, Dueño de todas las consciencias.
Y algunas veces, contadas, el canal es invitado a participar en ambas dimensiones.
Qué haces hablando con Jefes Indios, consciencias del chamán y de la tierra… lo nuestro es lo sutil. Las energías del arriba. Y regañaba a mi alumno de nuevo pues en su afán de llamar al jefe guerrero…
Jalapa, macadamia y café.
Jalapa de cinco años, amigas entrañables, nuevos amigos.
De entre los nuevos, Eduardo, chamán de hartas vidas. Quedamos para una tarde, charla, en su espacio.
Por lo general, la “llegada” del Maestro es anunciada en una opresión en la cabeza, por arriba. La visión se llena de esferas de colores. Y la paz… esa paz tan así de profunda. Un consuelo que consuela a todas las vidas.
Estamos ahí, en la casa de Jalapa donde Eduardo; recién salió mi anterior paciente. Le pregunté antes de terminar si podía sentir eso que yo sentía, la “llegada”, pues. Me contesta que no, y le digo que se tratará de la siguiente cita...
Entra Eduardo y se sienta relajado frente a mí. Hago las respiraciones de siempre, hago más. Esta tarde me quieren más sereno, claro.
De plumas de águila el penacho, desde la corona hasta los pies. Los ojos negros y profundos. Un rostro parecido al cuadrado.
El Jefe Aguila hace sonar con su bastón el piso. Aparece un fuego y alrededor del fuego la ceremonia. Somos muchos los sentados en círculo. No conozco a nadie. Eduardo está sentado frente a mí, pero también es quien protege la entrada del tipi con su presencia y sonido de tambor.
De entre el fuego el maestro saca unas raíces carbonizadas por fuera. Nos las ofrece. Pruebo una.
La energía de esa raíz me lleva a otro espacio. Estoy dentro de mí y a la vez estoy muy lejos. De repente soy un ciervo. Un ciervo de cuernos largos y ojos más grandes que las almendras. Mi rostro tiene tatuadas en oro y naranja, esferas que simbolizan al Padre Sol. Me muevo nervioso, huelo hacia todas partes, me muevo ágil. De la nada, tal como llego ahí, estoy de nuevo en mi cuerpo. El maestro hace sonar de nuevo el bastón y aparecen serpientes de todos tamaños. Se pasean por entre mis pies y no siento miedo. El Maestro me señala una de ellas y me pide que entre. Le tengo miedo a esa serpiente. Que entres. Siento temor. Que entres. Empuja. Estoy dentro.
Me yergo.
Observo con… ¿desde? los ojos del reptil.
Estoy maravillado. No hay formas, hay retratos de color, temperaturas.
Me recuestan… estoy siendo una mujer que entrega el corazón a los dioses. Cuál de los asistentes al círculo retira el corazón… no es importante para este escrito. Que baste con la sustitución: cuando el corazón sangrante me es retirado, un hombre coloca en ese vacío un corazón de jade: el del canto y la vida: la alegría: un poeta: poesía.
Antes de terminar el maestro me enseña un puñado de arena; que lo tome, me dice.
Tomo el puño de arena y lo reparto en tres montoncitos que dejo caer sobre el piso: lo que soy, el pasado, lo que voy a ser.
El maestro hace sonar su bastón y toma el montoncito del medio, hace líneas con su bastón sobre él. Aparecen colores amarillos, pequeños riachuelos de una luz muy verde.
Te estoy sanado, me dice.
Sano
Y regreso al Germán que canaliza.
Me duelo por mis prejuicios. Reverencio al Jefe Aguila.
NAMASTE
lunes, 12 de octubre de 2009
JODO, ROBERTA, TELEVISA Y YO
Confusión.
Es lo que vende.
Atrás quedan los pensamientos elaborados, o por lo menos, el espacio donde nos detenemos a observarnos, ver dentro de nosotros, conocer las pulsiones más íntimas.
La acción sucede en automático, sin importar qué emoción la genera.
La confusión vende
Atrae
Permite al observador actuar confuso, automáticamente, y en el reflejo de aquello que observa, se contenta.
Una de las opciones de Facebook es el tarot de Osho. Palabras más, palabras menos, es un bellísimo juego de imágenes y metáforas al estilo del budismo Zen. Unos días antes de mi regreso a México, lo consulté un par de veces. Las cartas que salieron reflejaron fielmente mi estado de ánimo y mis preocupaciones. Aprendí a tenerle aprecio.
Roberta Cueva, tarotista mexicana, me reñía un poco mis acercamientos al tarot vía red, diciéndome que mejor acudiera con un tarotista, ella.
Roberta y yo somos amigos.
En aquellas ciberpláticas acerca del tarot, terminamos citando al gran Jodorowsky. Entre muchos descubrimientos, genialidades y excentricidades de Alejandro, está la psicomagia. A partir del tarot, de lo que las cartas dicen, Alejandro hace la terapia psicológica que corresponda al paciente que sentado frente a él en un café de París…
Confusión
Todas las mañanas se reúnen en el canal de las estrellas, un grupo de jóvenes, más jóvenes que yo, otros de mi edad, a hacer comentarios de lo que ellos consideran la vida, el cotidiano, lo televisado, lo que está por aparecer, lo que se despide.
Por aquel tiempo, dice una de las conductoras, la televisión no mostraba besos apasionados, mucho menos escenas de piernas que se confunden, funden. Y termina diciendo, es que ahora estamos muy pasados de color…
Cómo si una teta fuera pasada de color… nunca veremos una teta de hecho.
Como si esas escenas de sexo timorato la escandalizaran.
Antes era más bonito, dice. Y cita una escena de quinceañera que como gran acto de libertad televisiva, muestra a Adela Noriega poniéndose los calcetines. Años ochentas.
Por la misma televisora los domingos sucede la apología de lo confuso, en Me Quiero Enamorar, los participantes seducen al concursante, hacen lo posible para que se enamore de ellos, todo, por supuesto, desde lo sexual. Pues lo otro, lo amoroso, es una confusión, como el juego en sí, como los espectadores.
El sexo es el amor, parecen decirnos.
El sexo es rico
Pero habría que preguntarles a quienes realmente se enamoraron, a quienes siguen renovando relaciones amorosas, amantes, si el sexo lo ha sido todo en su relación.
No critico la pasión, me gusta de hecho, pero confundirla con el amor, es una de las causas que más confusión generan en el humano.
Por aquel tiempo… Echeverría gobierna al país…. la telenovela mexicana conoce el exceso de “buena consciencia” las madres aparecen más sumisas que nunca, las buenas más puras, las malas más piores. La deificación de lo materno no sólo raya lo cursi sino que más anulada la mujer en tanto a su género y sus posibilidades, más cerca de lo divino, lo materialmente imposible.
La madre se desnuda de sí, de su vida, de su entorno por la salvación de su hijo…. Uno bueno y uno malo pa que la historia amarre. En el paroxismo, la madre deja de usar hasta la cabeza, roza y se emparenta con la estupidez: por amor, todo está permitido.
Por aquel tiempo Alejandro está filmando Santa Sangre, vive en México, ha dejado Chile y está en nuestro país. Ya ha presentado antes El Juego que Todos Jugamos basado en un pequeño libro de Wilheim Reich, ha venido a alterar las buenas consciencias.
Es un incitador del cuestionamiento, y por ello, es invitado a dejar cortésmente al país. Termina de filmar en los Estados Unidos, Santa Sangre. Dice Alejandro que una tarde lo visitan de gobernación con un mensaje del presidente: No ve con buenos ojos lo que está usted haciendo. Una de las películas que a mi parecer cuestiona más lo materno es esta obra de Alejandro.
¿Qué nos escandaliza? La teta en la televisión, o la pregunta dolorosa: ¿quién eres? ¿quién estás siendo?
Se habrán preguntado alguna vez los conductores de la mañana alguna de esas simples preguntas, o prefieren ser directores de las buenas consciencias en una timorata moral que nada le deja a este país confundido. Coadyuvantes de la confusión, dan la bienvenida a la estupidez.
Mensajes entre Roberta y yo vienen y van, mansas aguas. Que apague el televisor, me dice, y que preparemos un viaje a París, un cafecito, tarot con Alejandro.
Es lo que vende.
Atrás quedan los pensamientos elaborados, o por lo menos, el espacio donde nos detenemos a observarnos, ver dentro de nosotros, conocer las pulsiones más íntimas.
La acción sucede en automático, sin importar qué emoción la genera.
La confusión vende
Atrae
Permite al observador actuar confuso, automáticamente, y en el reflejo de aquello que observa, se contenta.
Una de las opciones de Facebook es el tarot de Osho. Palabras más, palabras menos, es un bellísimo juego de imágenes y metáforas al estilo del budismo Zen. Unos días antes de mi regreso a México, lo consulté un par de veces. Las cartas que salieron reflejaron fielmente mi estado de ánimo y mis preocupaciones. Aprendí a tenerle aprecio.
Roberta Cueva, tarotista mexicana, me reñía un poco mis acercamientos al tarot vía red, diciéndome que mejor acudiera con un tarotista, ella.
Roberta y yo somos amigos.
En aquellas ciberpláticas acerca del tarot, terminamos citando al gran Jodorowsky. Entre muchos descubrimientos, genialidades y excentricidades de Alejandro, está la psicomagia. A partir del tarot, de lo que las cartas dicen, Alejandro hace la terapia psicológica que corresponda al paciente que sentado frente a él en un café de París…
Confusión
Todas las mañanas se reúnen en el canal de las estrellas, un grupo de jóvenes, más jóvenes que yo, otros de mi edad, a hacer comentarios de lo que ellos consideran la vida, el cotidiano, lo televisado, lo que está por aparecer, lo que se despide.
Por aquel tiempo, dice una de las conductoras, la televisión no mostraba besos apasionados, mucho menos escenas de piernas que se confunden, funden. Y termina diciendo, es que ahora estamos muy pasados de color…
Cómo si una teta fuera pasada de color… nunca veremos una teta de hecho.
Como si esas escenas de sexo timorato la escandalizaran.
Antes era más bonito, dice. Y cita una escena de quinceañera que como gran acto de libertad televisiva, muestra a Adela Noriega poniéndose los calcetines. Años ochentas.
Por la misma televisora los domingos sucede la apología de lo confuso, en Me Quiero Enamorar, los participantes seducen al concursante, hacen lo posible para que se enamore de ellos, todo, por supuesto, desde lo sexual. Pues lo otro, lo amoroso, es una confusión, como el juego en sí, como los espectadores.
El sexo es el amor, parecen decirnos.
El sexo es rico
Pero habría que preguntarles a quienes realmente se enamoraron, a quienes siguen renovando relaciones amorosas, amantes, si el sexo lo ha sido todo en su relación.
No critico la pasión, me gusta de hecho, pero confundirla con el amor, es una de las causas que más confusión generan en el humano.
Por aquel tiempo… Echeverría gobierna al país…. la telenovela mexicana conoce el exceso de “buena consciencia” las madres aparecen más sumisas que nunca, las buenas más puras, las malas más piores. La deificación de lo materno no sólo raya lo cursi sino que más anulada la mujer en tanto a su género y sus posibilidades, más cerca de lo divino, lo materialmente imposible.
La madre se desnuda de sí, de su vida, de su entorno por la salvación de su hijo…. Uno bueno y uno malo pa que la historia amarre. En el paroxismo, la madre deja de usar hasta la cabeza, roza y se emparenta con la estupidez: por amor, todo está permitido.
Por aquel tiempo Alejandro está filmando Santa Sangre, vive en México, ha dejado Chile y está en nuestro país. Ya ha presentado antes El Juego que Todos Jugamos basado en un pequeño libro de Wilheim Reich, ha venido a alterar las buenas consciencias.
Es un incitador del cuestionamiento, y por ello, es invitado a dejar cortésmente al país. Termina de filmar en los Estados Unidos, Santa Sangre. Dice Alejandro que una tarde lo visitan de gobernación con un mensaje del presidente: No ve con buenos ojos lo que está usted haciendo. Una de las películas que a mi parecer cuestiona más lo materno es esta obra de Alejandro.
¿Qué nos escandaliza? La teta en la televisión, o la pregunta dolorosa: ¿quién eres? ¿quién estás siendo?
Se habrán preguntado alguna vez los conductores de la mañana alguna de esas simples preguntas, o prefieren ser directores de las buenas consciencias en una timorata moral que nada le deja a este país confundido. Coadyuvantes de la confusión, dan la bienvenida a la estupidez.
Mensajes entre Roberta y yo vienen y van, mansas aguas. Que apague el televisor, me dice, y que preparemos un viaje a París, un cafecito, tarot con Alejandro.
Perla se va a casar
PERLA SE VA A CASAR…
Sábado a las once y puntual, me dice Larissa. Es que me hago del rogar. No me gustan las bodas.
La soltera que queda de las Moreno se casa en la iglesia de Navegantes y Larissa quiere que la acompañe pues Guillermo… Guillermo está trabajando.
Llegamos rayando, y nos rayamos, como dice mi cuñada.
Rápido lo religioso y sport lo civil. No hay etiquetas ni cosas por el estilo, la fiesta fluye amorosamente divertida. No se sienten en ninguna de las mesas los compromisos ni ese tipo de debilidades humanas. Y no hay novia más divertida, más danzante, que yo recuerde. Perla entiende que es su fiesta y lo contagia.
El dj empieza con una declaratoria musical definitivamente ochentena: salsa, ballenato, esos ritmos caribes, para terminar en disco y rock en español.
Después vienen los mambos y el cha cha cha… To-ma-cho-co-late Pa-ga-lo-que-debes. Frente a la mesa una pareja mayor hace delicia de observadores por la gracia y el conocimiento de estos bailes. Qué lástima que ni Germán ni Adriana vinieron, pero mirando a la pareja, les estoy mirando a ellos. Cómo sube Adriana la pierna mientras cadera balancea izquierdo derecho, izquierdo derecho, un dos cha cha cha, un dos cha cha cha….
En un momento, pista de baile llena, rostros, mujeres y hombres dejan de ser. No se ve más nada que un aura, es un aura de profunda alegría, primitivo lenguaje de fertilidad, danza de fuego y de lluvia. Estamos contentos. En un momento todos somos lo mismo. La novia me regala una mirada directo a los ojos. Nos estamos entendiendo. Hemos visto lo mismo.
Luego… luego… siguen los tequilas y las bromas con Almendra, Guillermo y Larissa se levantan y bailan. Regreso a casa, agradecido. Sigo tan contento.
Sábado a las once y puntual, me dice Larissa. Es que me hago del rogar. No me gustan las bodas.
La soltera que queda de las Moreno se casa en la iglesia de Navegantes y Larissa quiere que la acompañe pues Guillermo… Guillermo está trabajando.
Llegamos rayando, y nos rayamos, como dice mi cuñada.
Rápido lo religioso y sport lo civil. No hay etiquetas ni cosas por el estilo, la fiesta fluye amorosamente divertida. No se sienten en ninguna de las mesas los compromisos ni ese tipo de debilidades humanas. Y no hay novia más divertida, más danzante, que yo recuerde. Perla entiende que es su fiesta y lo contagia.
El dj empieza con una declaratoria musical definitivamente ochentena: salsa, ballenato, esos ritmos caribes, para terminar en disco y rock en español.
Después vienen los mambos y el cha cha cha… To-ma-cho-co-late Pa-ga-lo-que-debes. Frente a la mesa una pareja mayor hace delicia de observadores por la gracia y el conocimiento de estos bailes. Qué lástima que ni Germán ni Adriana vinieron, pero mirando a la pareja, les estoy mirando a ellos. Cómo sube Adriana la pierna mientras cadera balancea izquierdo derecho, izquierdo derecho, un dos cha cha cha, un dos cha cha cha….
En un momento, pista de baile llena, rostros, mujeres y hombres dejan de ser. No se ve más nada que un aura, es un aura de profunda alegría, primitivo lenguaje de fertilidad, danza de fuego y de lluvia. Estamos contentos. En un momento todos somos lo mismo. La novia me regala una mirada directo a los ojos. Nos estamos entendiendo. Hemos visto lo mismo.
Luego… luego… siguen los tequilas y las bromas con Almendra, Guillermo y Larissa se levantan y bailan. Regreso a casa, agradecido. Sigo tan contento.
jueves, 10 de septiembre de 2009
Taller de cómo apreciar el vino de Valeria Weismuller
No es sencillo de comprender. Aproximarse a un vino tiene dimensiones, como a una novela, un cuento o el estado emocional de quien viene a pedirte ayuda, escucha.
Temas para los que no soy bueno. Es verdad, yo también soy un cuenta cuentos... Yo también dedico gran parte de mi día a la escucha, pero para que ésta suceda y sea efectiva, necesito antes relajar mi mente. Hacerla a un lado y dejar de pensar lo que Germán quiere escuchar o desea. Entonces, por fín, el milagro de la alquimia sucede.
Pero no me sucede igual con las novelas. Poseo la mala costumbre de detenerme en conceptos, frases, palabras y discutirlos mentalmente con el autor en vez de continuar la lectura y comprobar si aquella frase, concepto o palabra, se justifica en el mismo texto. Es cierto, soy un mal crítico literario. Desde los 18 lo descubrí leyendo aquella novela de Héctor Manjarréz: No Todos los Hombres son Románticos, que no lo era, que soy de esos lectores que desean.... en esta novela específica deseaba que el protagonista se encontrara decimonónicamente, envuelto en la cercanía de la muerte por el amor de la amada, pero no, el protagonista ni era romántico, ni deseaba serlo; personalmente lo encontraba dolorosamente vacío, insensible a cualquier emoción entre un hombre y una mujer.
Uno crece.
Todos crecemos.
Y te descubres una noche de hotel, que no deseas involucrar nada emcional con ella, que se trata sólo de la carne, de dormir juntos como bien lo dice Sabines.
Y quieres releer aquella novela que no se publicó de nuevo, a ver si es cierto que has dejado de ser romántico, si nunca lo fuiste o si se trataba del desenfreno de una noche na más. Ya no hay dónde encontrarla.
Te quedas meditabundo.
Así es el mundo del vino
A un lado el si me gusta o no
Qué siento o dejo de sentir
Es más bien, qué deseaba decirme el autor-enólogo con este vino, en quién pensaba, dónde sentía, desde dónde, cuándo pensó en los sabores de su opera... el vino es una opera aperta también. Y lo más importante en cada botella es si el autor ha logrado transmitir su mensaje.
Transmitir un mensaje....
¿Serán mis palabras lo suficientemente universales? Tendrán, como el vino, como el lienzo, esa capacidad multidimensional, esa lectura a tiempos o espacios diferentes...
Serán como éstos vinos que Valeria nos convida miércoles tras miércoles y nos va educando en el arte del deguste
Serán eso que quiero decir
eso que sentí cuando una luz entró de lleno en el horizonte limeño y nos dejó a boca seca y abierta...
Transmitir un mensaje...
Aproximarse a un vino es entrar en el mundo de las dimensiones.
El primer aroma y los que le siguen, escondidos, para que los halles y en ellos te regocijes. De la misma forma con los sabores complejos que la vid es capaz de desarrollar, las texturas.
Sé, es verdad, hay algo de primitivo, sagrado: maravilloso y mágico, en cada copa de vino. Como lo hubo en aquella novela que leí cuando tuve 18 años. Como lo he encontrado en el trazo de un lienzo de Villegas y Cordero de 1912.
Cómo deseo que así suceda con mis palabras......
Temas para los que no soy bueno. Es verdad, yo también soy un cuenta cuentos... Yo también dedico gran parte de mi día a la escucha, pero para que ésta suceda y sea efectiva, necesito antes relajar mi mente. Hacerla a un lado y dejar de pensar lo que Germán quiere escuchar o desea. Entonces, por fín, el milagro de la alquimia sucede.
Pero no me sucede igual con las novelas. Poseo la mala costumbre de detenerme en conceptos, frases, palabras y discutirlos mentalmente con el autor en vez de continuar la lectura y comprobar si aquella frase, concepto o palabra, se justifica en el mismo texto. Es cierto, soy un mal crítico literario. Desde los 18 lo descubrí leyendo aquella novela de Héctor Manjarréz: No Todos los Hombres son Románticos, que no lo era, que soy de esos lectores que desean.... en esta novela específica deseaba que el protagonista se encontrara decimonónicamente, envuelto en la cercanía de la muerte por el amor de la amada, pero no, el protagonista ni era romántico, ni deseaba serlo; personalmente lo encontraba dolorosamente vacío, insensible a cualquier emoción entre un hombre y una mujer.
Uno crece.
Todos crecemos.
Y te descubres una noche de hotel, que no deseas involucrar nada emcional con ella, que se trata sólo de la carne, de dormir juntos como bien lo dice Sabines.
Y quieres releer aquella novela que no se publicó de nuevo, a ver si es cierto que has dejado de ser romántico, si nunca lo fuiste o si se trataba del desenfreno de una noche na más. Ya no hay dónde encontrarla.
Te quedas meditabundo.
Así es el mundo del vino
A un lado el si me gusta o no
Qué siento o dejo de sentir
Es más bien, qué deseaba decirme el autor-enólogo con este vino, en quién pensaba, dónde sentía, desde dónde, cuándo pensó en los sabores de su opera... el vino es una opera aperta también. Y lo más importante en cada botella es si el autor ha logrado transmitir su mensaje.
Transmitir un mensaje....
¿Serán mis palabras lo suficientemente universales? Tendrán, como el vino, como el lienzo, esa capacidad multidimensional, esa lectura a tiempos o espacios diferentes...
Serán como éstos vinos que Valeria nos convida miércoles tras miércoles y nos va educando en el arte del deguste
Serán eso que quiero decir
eso que sentí cuando una luz entró de lleno en el horizonte limeño y nos dejó a boca seca y abierta...
Transmitir un mensaje...
Aproximarse a un vino es entrar en el mundo de las dimensiones.
El primer aroma y los que le siguen, escondidos, para que los halles y en ellos te regocijes. De la misma forma con los sabores complejos que la vid es capaz de desarrollar, las texturas.
Sé, es verdad, hay algo de primitivo, sagrado: maravilloso y mágico, en cada copa de vino. Como lo hubo en aquella novela que leí cuando tuve 18 años. Como lo he encontrado en el trazo de un lienzo de Villegas y Cordero de 1912.
Cómo deseo que así suceda con mis palabras......
lunes, 7 de septiembre de 2009
Nueva energía, nueva consciencia
...Y del enojo al miedo
por la noche me asaltan sensasiones de imposibilidad
de la materia es difícil
como ser hombre o mujer
como ser humano:
que todo se atora
que las personas nos jalan con la fueza que tiene la gravedad
...y la recámara huele a adrenalina
como los sueños
sí
estoy regresando a ese adolescente temeroso
a ese que se esconde porque prefiere la invisivilidad
no ser visto
tiene taaanto miedo...
he visto las veces que preferí esconderme
no ser
limitarme
será que lo estoy haciendo de nuevo???
Muchas llamadas por el anuncio que ayer puse del traspaso
muchas citas
espero que alguna de ellas sea ya la solución.
La solución...
ayer por la noche tuve un encuentro con el miedo
mi propio miedo
olor de adrenalina y un viento que amenzaba con llevarse el cuarto con todo y cama y sus ropas
sudor frío
es esa cosa que no entiendo cómo son los milagros
es esa cosa de seguir sosteniendo esto que creemos todos
milenariamente:
las dificultades y la mierda humana
el dolory los sufrimientos
el espacio de las imposibilidades
de las dependencias
...y los santos olores de una santidad que ya no sirveque es más mentira que cierta
o esa otra mentira del codo a codo: quédate conmigo a pesar de que miras que ese otro al que quieres
amas
se destruye porque juega a la victimidad?
se dice victimidad?
...Ayer el viento arebatanba mis habitaciones
que me fuera con él, me dijo
que me fuera bien lejos
que despertara en Indiana o en México
...Llegaron de nuevo aquellas luces que moradas....y me quedé dormido hasta que maullaron mis gatos...
¿Qué queda de nosotros cuando un viento de tres de la mañana arrebata la habitación, las ideas que creías inamovibles, pedacitos de tu carne? El humor de adrenalina, el cuerpo sudando frío... Vidas por setenta veces siete: Puedes estar, sí, estar, en el milagro.
por la noche me asaltan sensasiones de imposibilidad
de la materia es difícil
como ser hombre o mujer
como ser humano:
que todo se atora
que las personas nos jalan con la fueza que tiene la gravedad
...y la recámara huele a adrenalina
como los sueños
sí
estoy regresando a ese adolescente temeroso
a ese que se esconde porque prefiere la invisivilidad
no ser visto
tiene taaanto miedo...
he visto las veces que preferí esconderme
no ser
limitarme
será que lo estoy haciendo de nuevo???
Muchas llamadas por el anuncio que ayer puse del traspaso
muchas citas
espero que alguna de ellas sea ya la solución.
La solución...
ayer por la noche tuve un encuentro con el miedo
mi propio miedo
olor de adrenalina y un viento que amenzaba con llevarse el cuarto con todo y cama y sus ropas
sudor frío
es esa cosa que no entiendo cómo son los milagros
es esa cosa de seguir sosteniendo esto que creemos todos
milenariamente:
las dificultades y la mierda humana
el dolory los sufrimientos
el espacio de las imposibilidades
de las dependencias
...y los santos olores de una santidad que ya no sirveque es más mentira que cierta
o esa otra mentira del codo a codo: quédate conmigo a pesar de que miras que ese otro al que quieres
amas
se destruye porque juega a la victimidad?
se dice victimidad?
...Ayer el viento arebatanba mis habitaciones
que me fuera con él, me dijo
que me fuera bien lejos
que despertara en Indiana o en México
...Llegaron de nuevo aquellas luces que moradas....y me quedé dormido hasta que maullaron mis gatos...
¿Qué queda de nosotros cuando un viento de tres de la mañana arrebata la habitación, las ideas que creías inamovibles, pedacitos de tu carne? El humor de adrenalina, el cuerpo sudando frío... Vidas por setenta veces siete: Puedes estar, sí, estar, en el milagro.
viernes, 4 de septiembre de 2009
La Habana Nueva
Haces el gesto, ése, cuando acomodas tus pantalones... ¿por qué?
Hace justo un año caminábamos La Habana Vieja, no escribiré de nuevo las emociones de aquella isla... Por acá están por si te provoca recordarlas.
La Posada Casa Azul envuelta en nueva bulla, aromas, chocolates caribeños y tabaco. La Posada recibe a los apenas salidos de la isla: que hace un año, dice uno; que hace dos, dice el otro. Que de Miami vienen, de Nueva Habana, de una nueva forma, nueva manera, que no hay familia, que la familia en la isla; que no hay fiesta que todo es trabajo y del trabajo a la casa, que estudian de nuevo: no hubo estudios que les validaran, uno médico, dice; el otro enfermero. Uno socialista, el otro santero: de changó. Me cuenta rituales que no puedo repetirte. Me cuenta otras cosas.
Hay una diferencia entre exiliado y emigrante. Uno puede regresar, el otro sabe que no podrá hacerlo nunca. Trabajan, envían dinero, ayudan a la familia en la isla. No venden los sueños Fidelianos, no los creen aunque por años, toda la adolescencia, los compartieron.
Extrañan la solidaridad de la isla y esa manera educada.
Hay dolor en sus cabezas, dolor en los rostros
no dejaron la solidaridad, trabajan pa los que se quedaron, pa las medicinas y los cuadernos, los utencilios, comidas, lapiceros...
Son los embajadores vivos de una isla más dolorosa que la vida que llevan
Ellos saben de qué hablan
conocen la traición por el alimento, por unos dólares más, saben lo que es informar de tu amiga que tira con exranjeros, esas cosas.
Saben lo que es estar unido al partido o a las juventudes socialistas.
Hay un dejo de tristeza en esos ojos...
Y.... haces ése gesto.
Hablas de visitas a La Habana que alguna vez podrán cumplirse.
Por la tarde mi hermano me dice que no les escuche: La Habana es educación y salud y...
Ultimas noticias
Se han ido. Parten al Cusco, desayunamos juntos de nuevo, que me buscaron ayer para salir por la noche, estaba cansado y guardado en mis habitaciones, perdido en estos y otros recuerdos. Otros recuerdos, gestos parecidos.
Que La Habana es también esa manera sensual, viva y sexo.
El abrazo de despedida.
La invitación a esa nueva Habana que en Miami construyen.
Ayer canalicé para Mary Bontempo, ayer...
Perdido en recuerdos de hace un año, hace un milenio, hace...
Que yo entré por México, que yo me escapé de Maracaibo.
Todos, todos, estamos esperando alguien, algo.
Que me "jale" el México de mis Amores, y que el Sueño, Mi Sueño, Mi SER, sea en mí la piedra de cristal que me sostenga.
Hace justo un año caminábamos La Habana Vieja, no escribiré de nuevo las emociones de aquella isla... Por acá están por si te provoca recordarlas.
La Posada Casa Azul envuelta en nueva bulla, aromas, chocolates caribeños y tabaco. La Posada recibe a los apenas salidos de la isla: que hace un año, dice uno; que hace dos, dice el otro. Que de Miami vienen, de Nueva Habana, de una nueva forma, nueva manera, que no hay familia, que la familia en la isla; que no hay fiesta que todo es trabajo y del trabajo a la casa, que estudian de nuevo: no hubo estudios que les validaran, uno médico, dice; el otro enfermero. Uno socialista, el otro santero: de changó. Me cuenta rituales que no puedo repetirte. Me cuenta otras cosas.
Hay una diferencia entre exiliado y emigrante. Uno puede regresar, el otro sabe que no podrá hacerlo nunca. Trabajan, envían dinero, ayudan a la familia en la isla. No venden los sueños Fidelianos, no los creen aunque por años, toda la adolescencia, los compartieron.
Extrañan la solidaridad de la isla y esa manera educada.
Hay dolor en sus cabezas, dolor en los rostros
no dejaron la solidaridad, trabajan pa los que se quedaron, pa las medicinas y los cuadernos, los utencilios, comidas, lapiceros...
Son los embajadores vivos de una isla más dolorosa que la vida que llevan
Ellos saben de qué hablan
conocen la traición por el alimento, por unos dólares más, saben lo que es informar de tu amiga que tira con exranjeros, esas cosas.
Saben lo que es estar unido al partido o a las juventudes socialistas.
Hay un dejo de tristeza en esos ojos...
Y.... haces ése gesto.
Hablas de visitas a La Habana que alguna vez podrán cumplirse.
Por la tarde mi hermano me dice que no les escuche: La Habana es educación y salud y...
Ultimas noticias
Se han ido. Parten al Cusco, desayunamos juntos de nuevo, que me buscaron ayer para salir por la noche, estaba cansado y guardado en mis habitaciones, perdido en estos y otros recuerdos. Otros recuerdos, gestos parecidos.
Que La Habana es también esa manera sensual, viva y sexo.
El abrazo de despedida.
La invitación a esa nueva Habana que en Miami construyen.
Ayer canalicé para Mary Bontempo, ayer...
Perdido en recuerdos de hace un año, hace un milenio, hace...
Que yo entré por México, que yo me escapé de Maracaibo.
Todos, todos, estamos esperando alguien, algo.
Que me "jale" el México de mis Amores, y que el Sueño, Mi Sueño, Mi SER, sea en mí la piedra de cristal que me sostenga.
jueves, 3 de septiembre de 2009
Talle de cómo apreciar el vino de Valeria Weismuller
En México, Guillermo entona tambores que al trueno llaman.
-Que venga el trueno, Guillermo, que venga. -Le deseo esta tarde somnoliento en Lima.
Somnoliento de placidez.
Somos más de siete los que nos sentamos alrededor de una conjunto de mesas de bar acomodadas a la manera de mesa laraga, comedor; una junto a otra, unas altitas, otras no.
Somos siete, más de siete.
Un Hada de sueños, califica José Luis, escancia los blancos que juegan en nuestras copas.
Valeria escancia el vino.
Uvas sudamericanas, olores de estas tierras, tierras de estos metales, algo de piña y de ciruelos, algo de vainilla y aceituna, colores y brillos verdosos y dorados, amarillos y haces blancos.
De todos los que a las copas llegan, para José Luis, para Viviana, para mí, el Torrontés de Crio.
Torrontés es hermano de la uva Moscatell.
Pero en vez de esas dulzura, tiene el carácter que le darán las erres del nombre... Torrontés.
En un aliento, en la inhalación de su aliento, seis ojos se aguan y olvidan sinsabores, somos niños, somos primitivos alrededor de un fuego primero, somos cosechadores.
Y bailamos
Las imágenes que tienes cuando desnudo bailas sobre la tinaja de madera llenada con uvas, son ciertas.
Estamos en Sicilia, estamos en Palermo.
Hay un silencio
Es la nota última de la madera que ha acompañado al vino por seis meses
Madera de roble nuevo dice la etiqueta.
Hay un silencio
Me pierdo en los ojos claros de Viviana que frente a mí...
Estamos alrededor del ritual de fuego nuevo
El calor llega al corazón, el calor llega al cuerpo.
Vendrán los cigarrillos, las despedidas. Los enojados se van.
Quedamos los que quedamos, los que sentimos, los que encontramos....
Una invitación para almorzar mariscos el domingo
una cita para el miércoles próximo que habrá de entrar sigiloso por las narices.
Inhalado en alcoholes de humores sudamericanos, regreso a casa.
En México, clamor de tambores, Guillermo llama al trueno
Que venga pues
Hagamos de nuevo las danzas al fuego.
-Que venga el trueno, Guillermo, que venga. -Le deseo esta tarde somnoliento en Lima.
Somnoliento de placidez.
Somos más de siete los que nos sentamos alrededor de una conjunto de mesas de bar acomodadas a la manera de mesa laraga, comedor; una junto a otra, unas altitas, otras no.
Somos siete, más de siete.
Un Hada de sueños, califica José Luis, escancia los blancos que juegan en nuestras copas.
Valeria escancia el vino.
Uvas sudamericanas, olores de estas tierras, tierras de estos metales, algo de piña y de ciruelos, algo de vainilla y aceituna, colores y brillos verdosos y dorados, amarillos y haces blancos.
De todos los que a las copas llegan, para José Luis, para Viviana, para mí, el Torrontés de Crio.
Torrontés es hermano de la uva Moscatell.
Pero en vez de esas dulzura, tiene el carácter que le darán las erres del nombre... Torrontés.
En un aliento, en la inhalación de su aliento, seis ojos se aguan y olvidan sinsabores, somos niños, somos primitivos alrededor de un fuego primero, somos cosechadores.
Y bailamos
Las imágenes que tienes cuando desnudo bailas sobre la tinaja de madera llenada con uvas, son ciertas.
Estamos en Sicilia, estamos en Palermo.
Hay un silencio
Es la nota última de la madera que ha acompañado al vino por seis meses
Madera de roble nuevo dice la etiqueta.
Hay un silencio
Me pierdo en los ojos claros de Viviana que frente a mí...
Estamos alrededor del ritual de fuego nuevo
El calor llega al corazón, el calor llega al cuerpo.
Vendrán los cigarrillos, las despedidas. Los enojados se van.
Quedamos los que quedamos, los que sentimos, los que encontramos....
Una invitación para almorzar mariscos el domingo
una cita para el miércoles próximo que habrá de entrar sigiloso por las narices.
Inhalado en alcoholes de humores sudamericanos, regreso a casa.
En México, clamor de tambores, Guillermo llama al trueno
Que venga pues
Hagamos de nuevo las danzas al fuego.
Crio, 2007. Mendoza, Argentina
Yo no sé si hemos olvidado lo ritualistas que somos, si alrededor de un vaso de vino se aviva la memoria, yo no sé. Pero ayer mientras bebemos un torrontés de Crio, por un momento, la vida fue uva, y la uva fue el hombre.
martes, 25 de agosto de 2009
Cuando habla el cielo
Que se miren las lunas
Dos lunas que se verán en los cielos
Marte del tamaño lunar
Una luna que será roja, más la de siempre con su cara de conejo
El cielo me habló una noche.
Estaba en Guadalajara. Mi master de reiki.
Un algo perforó la atmósfera. Sólo miré la luz naranja y morada a su alrededor. La luz cayó hacia la tierra.
El objeto al centro de la luz me era incomprensible.
Toda la noche esperé que me confirmaran las noticias, ya de la radio o la televisión. Nadie dijo nada. Ayde, mi maestra, dijo algo así como que la luz había sido mía, para mí.
Para mí... pedacito de carne, egos esparcidos vida tras vida, abusado y abusador...
Quién se habría detenido a enviarme aquella luz que del cielo...
Y cerré mis ojos, avergonzado.
El cielo me habló una madrugada de domingo, apenas hace algunos días.
Espasmo de luz.... lo vemos mi amigo y yo. Y el horizonte se tiñe de color celeste. Pero es de noche. En un segudno amanece y desaparece la luz.
Por el mar salieron las luces.
Esta vez estoy en Lima.
Y ya no me pregunté si aquello era para mí, o para mis egos, o para la ciudad, para...
Para.
Detente.
Detente. Esto lo dijeron hace muchos años....
Y agradezco los lenguajes incomprensibles del cielo
Un regalo
Un milagro.
Veremos dos lunas en el cielo...
Una luna que será roja, más la de siempre con su cara de conejo.
Un regalo
Un milagro.
Lima, de acuerdo, ha dejado las nubes a un lado
El sol brilla ahora
Nos estamos preparando.
Dos lunas que se verán en los cielos
Marte del tamaño lunar
Una luna que será roja, más la de siempre con su cara de conejo
El cielo me habló una noche.
Estaba en Guadalajara. Mi master de reiki.
Un algo perforó la atmósfera. Sólo miré la luz naranja y morada a su alrededor. La luz cayó hacia la tierra.
El objeto al centro de la luz me era incomprensible.
Toda la noche esperé que me confirmaran las noticias, ya de la radio o la televisión. Nadie dijo nada. Ayde, mi maestra, dijo algo así como que la luz había sido mía, para mí.
Para mí... pedacito de carne, egos esparcidos vida tras vida, abusado y abusador...
Quién se habría detenido a enviarme aquella luz que del cielo...
Y cerré mis ojos, avergonzado.
El cielo me habló una madrugada de domingo, apenas hace algunos días.
Espasmo de luz.... lo vemos mi amigo y yo. Y el horizonte se tiñe de color celeste. Pero es de noche. En un segudno amanece y desaparece la luz.
Por el mar salieron las luces.
Esta vez estoy en Lima.
Y ya no me pregunté si aquello era para mí, o para mis egos, o para la ciudad, para...
Para.
Detente.
Detente. Esto lo dijeron hace muchos años....
Y agradezco los lenguajes incomprensibles del cielo
Un regalo
Un milagro.
Veremos dos lunas en el cielo...
Una luna que será roja, más la de siempre con su cara de conejo.
Un regalo
Un milagro.
Lima, de acuerdo, ha dejado las nubes a un lado
El sol brilla ahora
Nos estamos preparando.
lunes, 17 de agosto de 2009
Conversaciones con mi SER.
EL habla en canciones. Le gusta la música y a veces me pone en aprietos haciéndome buscar traducciones del francés u otros idiomas que no recuerdo. Rien de Rien fué la primera que me puso de tarea.... Todo ha sido olvidado, superado,a hora puedo reir.
Era cierto, llegué a Lima y podía reir, ser otro, reinventarme, lanzarme a espacios desconocidos, mares de los acantilados más viejos que caminaron los Aymaras e Incas.
El Perú es de por sí, una aventura a muchos de mis tiempos.
El sigue hablando entre canciones.
Me pide que me despida, que me termine de despedir de el Germán que creo que es.
Y que le deje entrar.
Que seamos EL y yo.... hace unos días nos extasiábamos con un tomate.
Quiero aprender, terminar de trascender lo humano.
pero soy tan terco.....
Era cierto, llegué a Lima y podía reir, ser otro, reinventarme, lanzarme a espacios desconocidos, mares de los acantilados más viejos que caminaron los Aymaras e Incas.
El Perú es de por sí, una aventura a muchos de mis tiempos.
El sigue hablando entre canciones.
Me pide que me despida, que me termine de despedir de el Germán que creo que es.
Y que le deje entrar.
Que seamos EL y yo.... hace unos días nos extasiábamos con un tomate.
Quiero aprender, terminar de trascender lo humano.
pero soy tan terco.....
jueves, 13 de agosto de 2009
Y aquí estamos
Y aquí estamos
eslabones, un pedazcito de hierro
el inmeso vacío dentro de nosotros
una fuerza colorida y blanca nos lleva pa dónde dice el viento
por las noches el viento recorre mundos
ahí donde hay más morados pa nuestras paces
rojos pal cuerpo
dorados para las lunas
ahí nos va llevando
abrimos el eslabón...
y nos vamos a paseos con nuevas cadenas
por las noches revisamos
muchas veces sabemos que es tiempo de dejar aquellos colores
y nos cerramos
nos cerramos
entonces el viento, amoroso, deja de soplar.
eslabones, un pedazcito de hierro
el inmeso vacío dentro de nosotros
una fuerza colorida y blanca nos lleva pa dónde dice el viento
por las noches el viento recorre mundos
ahí donde hay más morados pa nuestras paces
rojos pal cuerpo
dorados para las lunas
ahí nos va llevando
abrimos el eslabón...
y nos vamos a paseos con nuevas cadenas
por las noches revisamos
muchas veces sabemos que es tiempo de dejar aquellos colores
y nos cerramos
nos cerramos
entonces el viento, amoroso, deja de soplar.
miércoles, 22 de julio de 2009
SAINT GERMAIN
"... Y ahí, donde no hay prisa de tacones por llegar..."
Estaba lloviendo y nos quedamos sentados en sobremesa.
El jardín se pierde detrás de la cortina húmeda. El arco deja de serlo, y la piscina asciende en bruma para besarse con la lluvia.
No hay vino en la mesa, hay, en vez, una jarra de café chocolatoso, espeso, capaz de levantar a Lázaro de nuevo. Y hay dos Nuris y yo estoy con ellas.
Y ahí, mi Amado Saint Germain.
Cuatro vidas, cuatro experiencias, una detrás de otra hasta llegar a ésta que soy. Todas seguidas, una detrás de la otra, de bruja a hechicero, de hechicero a soberbia... Había que aprender de aquello que habíamos sido.
He conocicdo personas que llevan 8 vidas planeando ésta.
Y ahí supe que venía a despertar.
Colgado del Saint Germain que me permitía el capricho y la ausencia de consciencia, el que me ha permitido colgarme de su Experiencia y su mismo Sueño.
Era mi Amado.
Es mi Amado Maestro.
Estaba lloviendo y nos quedamos sentados en sobremesa.
El jardín se pierde detrás de la cortina húmeda. El arco deja de serlo, y la piscina asciende en bruma para besarse con la lluvia.
No hay vino en la mesa, hay, en vez, una jarra de café chocolatoso, espeso, capaz de levantar a Lázaro de nuevo. Y hay dos Nuris y yo estoy con ellas.
Y ahí, mi Amado Saint Germain.
Cuatro vidas, cuatro experiencias, una detrás de otra hasta llegar a ésta que soy. Todas seguidas, una detrás de la otra, de bruja a hechicero, de hechicero a soberbia... Había que aprender de aquello que habíamos sido.
He conocicdo personas que llevan 8 vidas planeando ésta.
Y ahí supe que venía a despertar.
Colgado del Saint Germain que me permitía el capricho y la ausencia de consciencia, el que me ha permitido colgarme de su Experiencia y su mismo Sueño.
Era mi Amado.
Es mi Amado Maestro.
jueves, 16 de julio de 2009
DE REGRESO A CASA, EL HOGAR.
Comentamos el camino de regreso a casa.
Es verdad lo que me dices
y el sitio de regreso, aunque conocido, ha tomado esas distancias ilógicas, no desde la línea más recta de punto A hacia el punto B....
No, esta vez ha tomado un camino iniciático que para los no preguntones del SER podría confundirse con un camino onírico.
Un camino serpentenante
inconcluso
porque nadie antes lo anduvo
desconocido
hace unos cuántos correos me citabas al poeta español... es verdad: al andar se hace el camino
Este sendero tiene la lógica de la iniciación y por ello mismo, tiene el sello de la muerte
y no es que todo él haya devenido dentro de la cueva o en el río subterráneo que algunos llamaron Hades
Sin embargo, algunos de sus descansos han sido largos, bajo las piedras
cuántos sueños he venido dejando
cuántas historias con nombres y apellidos
cuántos de mis nombres
cuántos que creyeron amarme han mirado ahora mis ojos y les parecen vacíos, terriblemente diferentes....dolorosamente diferente para esa idea que guardaron de mí
Y aún así...
el espejo me refleja la misma forma que he tenido desde siempre
el mismo rostro y las mismas líneas debajo los ojos
y sigo creyendo en esa Verdad Ultima
Y aún así...
Este camino tiene la forma de la serpiente, Quetzalcóatl no sólo es la manera que tiene el río.... a veces la serpiente se yergue
y hacia lo alto vuelve la mirada
y el sol le saluda
Entonces... ya estamos volando en el regreso a casa.
Es verdad lo que me dices
y el sitio de regreso, aunque conocido, ha tomado esas distancias ilógicas, no desde la línea más recta de punto A hacia el punto B....
No, esta vez ha tomado un camino iniciático que para los no preguntones del SER podría confundirse con un camino onírico.
Un camino serpentenante
inconcluso
porque nadie antes lo anduvo
desconocido
hace unos cuántos correos me citabas al poeta español... es verdad: al andar se hace el camino
Este sendero tiene la lógica de la iniciación y por ello mismo, tiene el sello de la muerte
y no es que todo él haya devenido dentro de la cueva o en el río subterráneo que algunos llamaron Hades
Sin embargo, algunos de sus descansos han sido largos, bajo las piedras
cuántos sueños he venido dejando
cuántas historias con nombres y apellidos
cuántos de mis nombres
cuántos que creyeron amarme han mirado ahora mis ojos y les parecen vacíos, terriblemente diferentes....dolorosamente diferente para esa idea que guardaron de mí
Y aún así...
el espejo me refleja la misma forma que he tenido desde siempre
el mismo rostro y las mismas líneas debajo los ojos
y sigo creyendo en esa Verdad Ultima
Y aún así...
Este camino tiene la forma de la serpiente, Quetzalcóatl no sólo es la manera que tiene el río.... a veces la serpiente se yergue
y hacia lo alto vuelve la mirada
y el sol le saluda
Entonces... ya estamos volando en el regreso a casa.
lunes, 13 de julio de 2009
CARMEN
Bueno
Y que se llame Carmen
Y que sonría todos los días
Y que cante
Pero si no quiere cantar, no importa
Tampoco importa si quiera andar bailando entre una y otra mesa llamando al salero o la pimienta
Inventando nombres
Recordando historias que nadie sabe si sucedieron.
Si quiere llegar adivina con las cartas debajo del brazo,una bola cristalina en medio de los ojos, capaz de leer qué es lo que dicen el aire contra las hojas a los pies del árbol sagrado en Delfos...
Y que se llame Carmen
Con eso basta
Y que se llame Carmen
Y que sonría todos los días
Y que cante
Pero si no quiere cantar, no importa
Tampoco importa si quiera andar bailando entre una y otra mesa llamando al salero o la pimienta
Inventando nombres
Recordando historias que nadie sabe si sucedieron.
Si quiere llegar adivina con las cartas debajo del brazo,una bola cristalina en medio de los ojos, capaz de leer qué es lo que dicen el aire contra las hojas a los pies del árbol sagrado en Delfos...
Y que se llame Carmen
Con eso basta
Nueva Energía
Sabes que en todo lo que me dices
hay un algo de razón
como hay otras razones también
Los cambios en la energía es una de ellas
Las Novedades más bien
Todo está en el desear y desde dónde lo deseas
a veces creemos que estanos deseando desde el corazón
pero somos incapaces de ver que sobre ese corazón que desea hay un velo que le impide ver la verdad
la realidad
toda la Verdad
Yo pedí que esos velos fueran retirados
en consciencia
porque a veces pedimos las cosas y no pedimos que estas lleguen a nuestra consicencia
yo pedí ver qué era eso que me retiraban
yo pedí ver al DIOS que es mi Maestro
yo pedí al SANTO ESPIRITU
que se hiciera presente en mi
Esas enfermedades que vienen y van como se les da la gana
son reacciones de mi cuerpo
de los miedos
de mis miedos
de no poder terminar de dejar ir esos velos
que por alguna razón son amados por mí
y me aferro a ellos
tanto que los razgo y los hiero
La Nueva energía es como una fuerza de gravedad que nos jala
estamos en medio de dos fuerzas
la que nos asciende y la que nos mantiene aquí
en esta tierra
con todo lo que el aquí significa
Y es difícil, muy difícil, hacer a un lado la historia
hay un algo de razón
como hay otras razones también
Los cambios en la energía es una de ellas
Las Novedades más bien
Todo está en el desear y desde dónde lo deseas
a veces creemos que estanos deseando desde el corazón
pero somos incapaces de ver que sobre ese corazón que desea hay un velo que le impide ver la verdad
la realidad
toda la Verdad
Yo pedí que esos velos fueran retirados
en consciencia
porque a veces pedimos las cosas y no pedimos que estas lleguen a nuestra consicencia
yo pedí ver qué era eso que me retiraban
yo pedí ver al DIOS que es mi Maestro
yo pedí al SANTO ESPIRITU
que se hiciera presente en mi
Esas enfermedades que vienen y van como se les da la gana
son reacciones de mi cuerpo
de los miedos
de mis miedos
de no poder terminar de dejar ir esos velos
que por alguna razón son amados por mí
y me aferro a ellos
tanto que los razgo y los hiero
La Nueva energía es como una fuerza de gravedad que nos jala
estamos en medio de dos fuerzas
la que nos asciende y la que nos mantiene aquí
en esta tierra
con todo lo que el aquí significa
Y es difícil, muy difícil, hacer a un lado la historia
sábado, 4 de julio de 2009
EL LABERINTO, EL CARACOL
El caracol como la espiral ascendente.
Siempre ascendente,
así ha sido la historia del tiempo
de nuestras vidas
y de nuestros pasos por esta dimensión terrena
Yo no soy de los que creen que vamos a mal,
por el contrario,
todo esto que hemos hecho tiene una razón de ser
un devenir que va más allá de nuestra comprensión
jugando jugando
jodiendo jodiendo
y aquí estamos
frente a un futuro que espero podamos manejar
porque
luego de una historia que por dos mil años nos llevó por la idea que el sufrimiento
es
era (espero)
el camino y la vía de la salvación
enfrentamos ahora el momento, grande, de la libertad y la creación
del futuro ahora
pero... pero...
el hombre muchas veces parece no estar preparado para esto
yo me descubro que no lo estoy
y regreso al laberinto que prefiero
al reto del laberinto... el laberinto es el reto para la mente, para la suspicacia... a ver si sales de aquí
así, complicándolo todo
sin terminar de comprender que lo que ES, es lo realmente simple
keep it simple, me dice mi Maestro
por eso ahora no puedo mirar la poesía en el caracol
aunque entiendo perfectamente lo que dices
desde otra perspectiva
el caracol es un retrato
la ternura que despierta este hombre que se necesita hacer historias
como cuando al conocer alguien vulgar
en el sentido de lo no interesantes
le ponemos cualidades maravillosas...
todos lo hacemos
es tan dolorosamente cotidiana la vida
que necesitamos ponerle ese tipo de sabores
o se los ponemos con ese libro complejo
o esa idea verdaderamente abstracta....
yo me hago laberintos
estoy huyendo de la simpleza
yo me hago laberintos
para no ver
como bien me recuerda Adriana
en el último instante
ya no puedo hacer poesía sobre la caracola
viene una sensación de porfunda melancolía
y es que hubo un tiempo
hubo un tiempo
que el hombre ascendía en espirales
regresando al UNO
la belleza primigenia
el caos verdadero....
Siempre ascendente,
así ha sido la historia del tiempo
de nuestras vidas
y de nuestros pasos por esta dimensión terrena
Yo no soy de los que creen que vamos a mal,
por el contrario,
todo esto que hemos hecho tiene una razón de ser
un devenir que va más allá de nuestra comprensión
jugando jugando
jodiendo jodiendo
y aquí estamos
frente a un futuro que espero podamos manejar
porque
luego de una historia que por dos mil años nos llevó por la idea que el sufrimiento
es
era (espero)
el camino y la vía de la salvación
enfrentamos ahora el momento, grande, de la libertad y la creación
del futuro ahora
pero... pero...
el hombre muchas veces parece no estar preparado para esto
yo me descubro que no lo estoy
y regreso al laberinto que prefiero
al reto del laberinto... el laberinto es el reto para la mente, para la suspicacia... a ver si sales de aquí
así, complicándolo todo
sin terminar de comprender que lo que ES, es lo realmente simple
keep it simple, me dice mi Maestro
por eso ahora no puedo mirar la poesía en el caracol
aunque entiendo perfectamente lo que dices
desde otra perspectiva
el caracol es un retrato
la ternura que despierta este hombre que se necesita hacer historias
como cuando al conocer alguien vulgar
en el sentido de lo no interesantes
le ponemos cualidades maravillosas...
todos lo hacemos
es tan dolorosamente cotidiana la vida
que necesitamos ponerle ese tipo de sabores
o se los ponemos con ese libro complejo
o esa idea verdaderamente abstracta....
yo me hago laberintos
estoy huyendo de la simpleza
yo me hago laberintos
para no ver
como bien me recuerda Adriana
en el último instante
ya no puedo hacer poesía sobre la caracola
viene una sensación de porfunda melancolía
y es que hubo un tiempo
hubo un tiempo
que el hombre ascendía en espirales
regresando al UNO
la belleza primigenia
el caos verdadero....
miércoles, 6 de mayo de 2009
10 DE MADRES
Adriana tiene esa cosa con las palabras, un pacto quizás, esa cosa antigua del himeneo donde las mujeres charlan de tú con los dioses... cuando Adriana escribe, las palabras le salen en salpicón y la magia del choclo, zanahoria, papa, carne y cebollas, hacen salivar a los Gastones o Enriques del mundo. A veces Adriana tira en puntada las palabras, un derecho acá y por allá tres reveses, y entones sucede la magia de la bufanda más colorida, deseo de diseñadores y hasta la buscan los compradores de Palacio.
Otras veces Adriana retumba con las palabras de Tierra... Otra mujer dormida que debe dar a luz.
Adriana es eso, una luz, la mía, la tarde que nos conocimos un nueve de febrero de hace algunos años, El fín y el principio. Un ombligo, el de mi mundo.
Y por si aún no adivinas, Adriana se llama mi madre, es mi madre.
Otras veces Adriana retumba con las palabras de Tierra... Otra mujer dormida que debe dar a luz.
Adriana es eso, una luz, la mía, la tarde que nos conocimos un nueve de febrero de hace algunos años, El fín y el principio. Un ombligo, el de mi mundo.
Y por si aún no adivinas, Adriana se llama mi madre, es mi madre.
lunes, 4 de mayo de 2009
LIMA MEXICO VIRAL
Es cierto, Lima sigue caminando
pero Lima no sabe a dónde va: esa es la maravilla y esa la meta:
no saber a dónde vamos y fluir con estas novedades,
los planes dejan de ser, uno decide para que Dios se cague de la risa de nuestras decisiones.
La Ciudad de México amanecerá bien diferente a la que conocimos y caminamos después de estas cosas enfermosas y se convertirá en un algo diferente que tardará algún tiempo en tomar forma.
Quienes creen en conspiraciones internacionales encontrarán respuestas
Quienes creen en castigos divinos, confirmaránn que existen
Quienes creen que todo ha sido manejado a las mil maravillas, encontraránn que han tenido razón...
Y sin embargo
Sin embargo...
En todos quedará un halo de duda
Por qué
¿Por qué además de la terrible crisis ecocnómica, esta novedad viral?
¿Qué hay abajo de todo esto?
No es un drama, creo yo
y no vanalizo los terrores
acá el terror se llama México, titulares y noticias se encargan de repetírmelo a diario:
es México
es la gripe mexicana...
qué ciegos que estamos
es que todo en lo que creíamos se está cayendo... todo
tenía que ser así
así lo pedimos desde tiempos inmemoriales
quizás sea México la primera economía que caiga para dar cabida a una nueva manera de intercambio
LOS LAGOS SE ESTÁN MOVIENDO
LA ANTIGUA LEMURIA, LA ANTIGUA ATLANTIDA, SALEN A LA LUZ
PORQUE HUBO OTROS TIEMPOS
Y ESTAS ENORMES CIVILIZACIONES QUE CREAMOS NO SALEN PARA TOMAR SU PARTE EN ESTO NUEVO
NI PARA SER DE NUEVO
SALEN PARA LIBERAR DE UNA VEZ
ESTAS COSAS QUE HICIMOS EN LA TIERRA
LIBERAR MIEDOS
Y FORMAS
CONFORMAS Y CONFORMIDADES
UNA DE ELLAS FUE EN MEXICO
LA ATLANTIDA EN MEXICO FUE
Y SI ME PREGUNTAS POR QUE LO SE
NO PUEDO CONTESTARTE
SOLO TE DIGO QUE NO NACE DE MI FE ESTA AFIRMACION
NADIE VENDRA A TOMAR NUESTRO PODER
EL PODER
NUESTRA LUZ
TENEMOS QUE TOMARLA NOSOTROS
NI LOS GOBIERNOS NI LOS BANQUEROS PODRAN
LOS BANQUEROS YA NO SABEN QUE NUEVO GOLPE VIENE NI DE DONDE HA DE VENIR
SI
VEREMOS COSAS TERRIBLES PARA ALGUNOS
MARAVILLOSAS PARA OTROS
PORQUE LAS CIUDADES SEGUIRAN CAMINANDO
PERO CON OTRA MANERA Y OTRA LUZ
Y ESO QUE CREIAMOS HABRA DE CAER
ESTA CAYENDO
Y ¿QUE TAN PREPARADOS ESTAMOS?
pero Lima no sabe a dónde va: esa es la maravilla y esa la meta:
no saber a dónde vamos y fluir con estas novedades,
los planes dejan de ser, uno decide para que Dios se cague de la risa de nuestras decisiones.
La Ciudad de México amanecerá bien diferente a la que conocimos y caminamos después de estas cosas enfermosas y se convertirá en un algo diferente que tardará algún tiempo en tomar forma.
Quienes creen en conspiraciones internacionales encontrarán respuestas
Quienes creen en castigos divinos, confirmaránn que existen
Quienes creen que todo ha sido manejado a las mil maravillas, encontraránn que han tenido razón...
Y sin embargo
Sin embargo...
En todos quedará un halo de duda
Por qué
¿Por qué además de la terrible crisis ecocnómica, esta novedad viral?
¿Qué hay abajo de todo esto?
No es un drama, creo yo
y no vanalizo los terrores
acá el terror se llama México, titulares y noticias se encargan de repetírmelo a diario:
es México
es la gripe mexicana...
qué ciegos que estamos
es que todo en lo que creíamos se está cayendo... todo
tenía que ser así
así lo pedimos desde tiempos inmemoriales
quizás sea México la primera economía que caiga para dar cabida a una nueva manera de intercambio
LOS LAGOS SE ESTÁN MOVIENDO
LA ANTIGUA LEMURIA, LA ANTIGUA ATLANTIDA, SALEN A LA LUZ
PORQUE HUBO OTROS TIEMPOS
Y ESTAS ENORMES CIVILIZACIONES QUE CREAMOS NO SALEN PARA TOMAR SU PARTE EN ESTO NUEVO
NI PARA SER DE NUEVO
SALEN PARA LIBERAR DE UNA VEZ
ESTAS COSAS QUE HICIMOS EN LA TIERRA
LIBERAR MIEDOS
Y FORMAS
CONFORMAS Y CONFORMIDADES
UNA DE ELLAS FUE EN MEXICO
LA ATLANTIDA EN MEXICO FUE
Y SI ME PREGUNTAS POR QUE LO SE
NO PUEDO CONTESTARTE
SOLO TE DIGO QUE NO NACE DE MI FE ESTA AFIRMACION
NADIE VENDRA A TOMAR NUESTRO PODER
EL PODER
NUESTRA LUZ
TENEMOS QUE TOMARLA NOSOTROS
NI LOS GOBIERNOS NI LOS BANQUEROS PODRAN
LOS BANQUEROS YA NO SABEN QUE NUEVO GOLPE VIENE NI DE DONDE HA DE VENIR
SI
VEREMOS COSAS TERRIBLES PARA ALGUNOS
MARAVILLOSAS PARA OTROS
PORQUE LAS CIUDADES SEGUIRAN CAMINANDO
PERO CON OTRA MANERA Y OTRA LUZ
Y ESO QUE CREIAMOS HABRA DE CAER
ESTA CAYENDO
Y ¿QUE TAN PREPARADOS ESTAMOS?
lunes, 20 de abril de 2009
YO NO ME DOY POR VENCIDO...
¿Por qué? ¿Cuándo? ¿Hasta dónde?
Si la niebla es momento, nube blanca que pasa sin quedarse, sin ser lluvia, anuncio del frío que promete invierno, ausencia de sol.
Tres meses de ausencia, querido Sol, padre mío.
Y sé también que regresarás poderoso y alto allende los andes para recostarte a diario mientras mis ojos miren a las seis de la tarde la costa... que dorarás mis piernas y que largo habrá de ser el verano.
Y no me doy por vencido reza el cartel que mi amigo pone sobre las paredes de su soledad, de la tienda de discos en larcomar, en dos que tres postes de Barranco.
...sólo los hombres hacemos estas cosas, eternizamos las estaciones, permanecemos en los inviernos o los veranos y no vemos más allá, y no, no nos damos por vencidos, hacemos rituales atraemos al sol que cansado....
Permanecemos
Nunca nos damos por vencidos y nos creemos dioses capaces de eternizar esta o la otra estación, esta o la otra emoción.
En cocktel de soberbia regresamos a lo mismo: que me quiera... ¿cómo chingaos no?
¡que me quiera!
Y no, nunca nos damos por vencidos....
Yo quería decirle esto a mi amigo, que no es posible, que ella no lo quiere, que vaya más allá, que sienta la llegada del invierno, que le bendiga... y
y...
No, él no se da por vencido.
Si la niebla es momento, nube blanca que pasa sin quedarse, sin ser lluvia, anuncio del frío que promete invierno, ausencia de sol.
Tres meses de ausencia, querido Sol, padre mío.
Y sé también que regresarás poderoso y alto allende los andes para recostarte a diario mientras mis ojos miren a las seis de la tarde la costa... que dorarás mis piernas y que largo habrá de ser el verano.
Y no me doy por vencido reza el cartel que mi amigo pone sobre las paredes de su soledad, de la tienda de discos en larcomar, en dos que tres postes de Barranco.
...sólo los hombres hacemos estas cosas, eternizamos las estaciones, permanecemos en los inviernos o los veranos y no vemos más allá, y no, no nos damos por vencidos, hacemos rituales atraemos al sol que cansado....
Permanecemos
Nunca nos damos por vencidos y nos creemos dioses capaces de eternizar esta o la otra estación, esta o la otra emoción.
En cocktel de soberbia regresamos a lo mismo: que me quiera... ¿cómo chingaos no?
¡que me quiera!
Y no, nunca nos damos por vencidos....
Yo quería decirle esto a mi amigo, que no es posible, que ella no lo quiere, que vaya más allá, que sienta la llegada del invierno, que le bendiga... y
y...
No, él no se da por vencido.
sábado, 11 de abril de 2009
Querida Griselle
El nuevo idilio yace, plácidamente, a mi lado en esta mañana de sábado glorioso, que no de gloria, pues a mí el catolicismo poco me dice...
La vida me ha regalado esta y otras sorpresas en estos días santos:
unas lindas, otras no tanto, como el gato volador de Eugenio que se ha aventado del tercer piso de la casa y tiene luxada la cadera pero mejora rápidamente también.
Ayer estuve de procesiones, en Lima se hacen muchas en los días santos, son varias y en varios distritos: me emborraché de saumerio y copal, la imagen borrosa de la Dolorosa parecía llegar flotando frente a mis ojos, signarme con sus siete puñales.
La energía del caos y de la divinidad flotaba en el aire, los hombres siempre temimos que Dios muriera una noche, y ayer la noche parcía anunciar la catástrofe, por el silencio en las calles de Surco, mujeres que caminan de espaldas mirando a la Dolorosa, vestidas todas de faldas marinas y chompas blancas y cordón azul con blanco... camina la procesión sobre tapetes de flores que narran escenas de la pasión, y del nacimiento también... los hombres miran las imágenes del santo sepulcro y acercan a sus hijos pa que reciban la bendición, los niños hacen las veces de signatura que en el nombre del padre, del hijo.... ¿Sentirían miedo esos niños al observar la imagen yaciente y sangrante del Cristo...? La noche de ayer parecía anunciar la catástrofe en una Lima iluminada de Luna brumosa de saumerio... Cómo me emborracha el saumerio.
Mientras el Cristo yace dentro del sepulcro santo que hacemos los hombres, qué podríamos hacer si no pedirle que regrese a nosotros hasta el final de los tiempos, que no nos abandone a una perenne orfandad... Los hombres tememmos la muerte de nuestros dioses, sí, así lo creían nuestros ancestros mexicanos: cada 52 años: ciclo de la vida muerte y reseurrección solar; así lo creen los católicos cada viernes santo; Nostradamus en el 2012...
Pero todo es renovación, el ciclo maravilloso de la novedad que se aproxima; la verdadera novedad...estamos en eso, ahí vamos...
Me da un placer inmenso que hayas sentido eso en la Posada, esa nueva energía, y que hayas traído hasta acá la belleza que es tu madre, la maravilla de Angélica que me dejó tanta enseñanza en sus días, caminando mexicana en paso peruano y dejando la enseñanza, la teoría que tiene de la Madre, del campo cuántico, el no espacio ni tiempo que sucede dentro de la Constelación, el espacio perfecto que es el Sistema...y por supuesto, la hondura de tus lindos ojos negros, querida Griselle.
La vida me ha regalado esta y otras sorpresas en estos días santos:
unas lindas, otras no tanto, como el gato volador de Eugenio que se ha aventado del tercer piso de la casa y tiene luxada la cadera pero mejora rápidamente también.
Ayer estuve de procesiones, en Lima se hacen muchas en los días santos, son varias y en varios distritos: me emborraché de saumerio y copal, la imagen borrosa de la Dolorosa parecía llegar flotando frente a mis ojos, signarme con sus siete puñales.
La energía del caos y de la divinidad flotaba en el aire, los hombres siempre temimos que Dios muriera una noche, y ayer la noche parcía anunciar la catástrofe, por el silencio en las calles de Surco, mujeres que caminan de espaldas mirando a la Dolorosa, vestidas todas de faldas marinas y chompas blancas y cordón azul con blanco... camina la procesión sobre tapetes de flores que narran escenas de la pasión, y del nacimiento también... los hombres miran las imágenes del santo sepulcro y acercan a sus hijos pa que reciban la bendición, los niños hacen las veces de signatura que en el nombre del padre, del hijo.... ¿Sentirían miedo esos niños al observar la imagen yaciente y sangrante del Cristo...? La noche de ayer parecía anunciar la catástrofe en una Lima iluminada de Luna brumosa de saumerio... Cómo me emborracha el saumerio.
Mientras el Cristo yace dentro del sepulcro santo que hacemos los hombres, qué podríamos hacer si no pedirle que regrese a nosotros hasta el final de los tiempos, que no nos abandone a una perenne orfandad... Los hombres tememmos la muerte de nuestros dioses, sí, así lo creían nuestros ancestros mexicanos: cada 52 años: ciclo de la vida muerte y reseurrección solar; así lo creen los católicos cada viernes santo; Nostradamus en el 2012...
Pero todo es renovación, el ciclo maravilloso de la novedad que se aproxima; la verdadera novedad...estamos en eso, ahí vamos...
Me da un placer inmenso que hayas sentido eso en la Posada, esa nueva energía, y que hayas traído hasta acá la belleza que es tu madre, la maravilla de Angélica que me dejó tanta enseñanza en sus días, caminando mexicana en paso peruano y dejando la enseñanza, la teoría que tiene de la Madre, del campo cuántico, el no espacio ni tiempo que sucede dentro de la Constelación, el espacio perfecto que es el Sistema...y por supuesto, la hondura de tus lindos ojos negros, querida Griselle.
viernes, 13 de marzo de 2009
RADIO LATINA
Escucha a partir del 5 de Abril
Todos los Domingos
HORA NUEVA
10:00 A.M. Lima
9:00 A.M. México
Que era Dios
Pues caminas así… buscando siempre algún centro
El árbol entre todos los árboles alrededor del cual pudieras establecer tu espacio
Construir tu ciudad
…sagrados
Que en la ciudad no hay árbol
Que en la ciudad hay pena
Y penas
Caminas así, hombre entre los hombres.
Buscando un rostro
Bajando la vista más debajo de donde se permite
Encuentras que todo es bello
Aquellos cabellos, ese rostro atajado
Esa mano
Sus manos
Caminas así
Cualquier tela que ciña lo suficiente
Azul de preferencia la tela
Que ajuste
Que vea
Desvistes
Buscas
Te encuentras
Siempre hay un algo de ti
Al fondo de aquellos ojos
En la mirada vacía de ese loco
En el rincón de la ingle
En el rincón de la axila
Algo tuyo
Siempre
Algo tuyo
Una ternura
Un contratiempo encuentras
El pudor y la lujuria
El pañuelo y la única vez
Ellos se van
Les despides y tú juegas a que te retomas
Tomas brebajes y te bañas
Hueles de nuevo a ti
A veces
Muy pocas
Preguntas qué fue lo que viste
Pero te gana la erección
De nuevo deseas
Abres la maquina
Buscas
Que a quién buscas
Esa axila… había algo en esa axila
Un aroma profundamente tuyo
Miedoso
Almizclado
Les invitas gaseosa y les despides
Hasta pronto, dices con un gesto loco en las manos
Y regresas a tu mismo espacio
El limbo
Tú sabes bien de qué se trata el limbo
Eres su fundador y honorario pasajero
Ni de aquí ni de allá
Ni del este o el oeste
Ni de los vivos ni de los muertos
Juegas a que no estás
Juegas a que no eres
Juegas a que se fueron
Que aquel deseo nunca fue tuyo
Que sólo un momento
Que un solo momento
Y que regresas a ti
A lo que siempre has sido
Si eres el hambre no ves
Si estás en el limbo
El
Ellos te hacen regresar
A la piel de tus alergias
A la carne de tus angustias
Al no se y no quiero
No puedo
Tenemos miedo
Puertas palante
Puertas patrás
Duermes inmóvil en ese espacio
Creyendo que todo ha sido
Que todo ya fue
Que nada será nuevo
Cuando alguien las toca
Las puertas
Abres
Abres las piernas y las puertas
Que es mejor caminar a solas
Que es mejor caminar a ciegas
Te sacas los ojos
Te quitas las vendas
Es más bonito que me veas
Vacíos los cuencos
Vacías las piernas
Creo en tu padre, hijo y espíritu santo
Creo en tu ciprianni de todos los santos
En tu cardenal cebado y oscuro
En tu no debe de ser
En tu miedo
Y en ti, desesperanza
Creo que tú tienes la razón
Creo en tu nieve y en tus cielos
Tus negros cielos y tus ausentes nieves
Tus animales que se van
Tus animales que llegan
Creo que en tu salvación porque es la mía
Creo en tu María y en tu maría
Que por las tardes el mar se retira
Que la calle siempre tiene un final
Que es necesario el trabajo
Que es necesaria la sangre
La enfermedad y la muerte
Que debo decaer
Que debo contratar cáncer
Hepatitis o sida
Creo que el pelo se parte en dos como tú me partes
Sostengo con todo mi peso tu realidad
Me dijeron que era dios
Y esto es lo que estoy haciendo con eso.
Qué me dijeron
Qué me creí
Que tanto luche para serlo
Que tanto medito
Que tanto que espero
Y mírame acá
Carne abierta por la carne
El árbol entre todos los árboles alrededor del cual pudieras establecer tu espacio
Construir tu ciudad
…sagrados
Que en la ciudad no hay árbol
Que en la ciudad hay pena
Y penas
Caminas así, hombre entre los hombres.
Buscando un rostro
Bajando la vista más debajo de donde se permite
Encuentras que todo es bello
Aquellos cabellos, ese rostro atajado
Esa mano
Sus manos
Caminas así
Cualquier tela que ciña lo suficiente
Azul de preferencia la tela
Que ajuste
Que vea
Desvistes
Buscas
Te encuentras
Siempre hay un algo de ti
Al fondo de aquellos ojos
En la mirada vacía de ese loco
En el rincón de la ingle
En el rincón de la axila
Algo tuyo
Siempre
Algo tuyo
Una ternura
Un contratiempo encuentras
El pudor y la lujuria
El pañuelo y la única vez
Ellos se van
Les despides y tú juegas a que te retomas
Tomas brebajes y te bañas
Hueles de nuevo a ti
A veces
Muy pocas
Preguntas qué fue lo que viste
Pero te gana la erección
De nuevo deseas
Abres la maquina
Buscas
Que a quién buscas
Esa axila… había algo en esa axila
Un aroma profundamente tuyo
Miedoso
Almizclado
Les invitas gaseosa y les despides
Hasta pronto, dices con un gesto loco en las manos
Y regresas a tu mismo espacio
El limbo
Tú sabes bien de qué se trata el limbo
Eres su fundador y honorario pasajero
Ni de aquí ni de allá
Ni del este o el oeste
Ni de los vivos ni de los muertos
Juegas a que no estás
Juegas a que no eres
Juegas a que se fueron
Que aquel deseo nunca fue tuyo
Que sólo un momento
Que un solo momento
Y que regresas a ti
A lo que siempre has sido
Si eres el hambre no ves
Si estás en el limbo
El
Ellos te hacen regresar
A la piel de tus alergias
A la carne de tus angustias
Al no se y no quiero
No puedo
Tenemos miedo
Puertas palante
Puertas patrás
Duermes inmóvil en ese espacio
Creyendo que todo ha sido
Que todo ya fue
Que nada será nuevo
Cuando alguien las toca
Las puertas
Abres
Abres las piernas y las puertas
Que es mejor caminar a solas
Que es mejor caminar a ciegas
Te sacas los ojos
Te quitas las vendas
Es más bonito que me veas
Vacíos los cuencos
Vacías las piernas
Creo en tu padre, hijo y espíritu santo
Creo en tu ciprianni de todos los santos
En tu cardenal cebado y oscuro
En tu no debe de ser
En tu miedo
Y en ti, desesperanza
Creo que tú tienes la razón
Creo en tu nieve y en tus cielos
Tus negros cielos y tus ausentes nieves
Tus animales que se van
Tus animales que llegan
Creo que en tu salvación porque es la mía
Creo en tu María y en tu maría
Que por las tardes el mar se retira
Que la calle siempre tiene un final
Que es necesario el trabajo
Que es necesaria la sangre
La enfermedad y la muerte
Que debo decaer
Que debo contratar cáncer
Hepatitis o sida
Creo que el pelo se parte en dos como tú me partes
Sostengo con todo mi peso tu realidad
Me dijeron que era dios
Y esto es lo que estoy haciendo con eso.
Qué me dijeron
Qué me creí
Que tanto luche para serlo
Que tanto medito
Que tanto que espero
Y mírame acá
Carne abierta por la carne
miércoles, 18 de febrero de 2009
Apuntes para una carta....
Y decía así:
De manera, María, que todo está bien
y con esta muerte daré de comer a los olivos.
El olivar está en el distrito de San Isidro en Lima, vecino a Miraflores donde vivo.
Es un parque añoso, lleno de pasto y el seco nudoso de los olivos. Terminar ahí, a los pies de esos árboles me parecía maravilla-sueño la primera vez que lo caminé.
Pero cuando escribí esa novela estaba muriendo y yo sentía una necesidad de trascenderme... ese tipo de fantasías, símbolos y magias que aprendes o escribes en los libros de alquimia y dibujo infantiles.
Yo me vine a encontrar una cara que había imaginado y las pieles de los que por acá habitan me dijeron cómo hacerlo mientras me regalaban con sus horarios, horario de beso y hambre, de vela y niebla.
Y que abajo de mi piel estaba ese rostro que ahora miras y entiendes.
De nuevo Lima.
Me vine a morir otra vez, aunque ahora no hay María a quién escribirle. Vine a besarle el rostro a la muerte y al olivo.
Pues hay un rostro que no lo es.
Un no estar que poco sentimos, conocemos.
Yo deseo tener el rostro de un olivo
De manera, María, que todo está bien
y con esta muerte daré de comer a los olivos.
El olivar está en el distrito de San Isidro en Lima, vecino a Miraflores donde vivo.
Es un parque añoso, lleno de pasto y el seco nudoso de los olivos. Terminar ahí, a los pies de esos árboles me parecía maravilla-sueño la primera vez que lo caminé.
Pero cuando escribí esa novela estaba muriendo y yo sentía una necesidad de trascenderme... ese tipo de fantasías, símbolos y magias que aprendes o escribes en los libros de alquimia y dibujo infantiles.
Yo me vine a encontrar una cara que había imaginado y las pieles de los que por acá habitan me dijeron cómo hacerlo mientras me regalaban con sus horarios, horario de beso y hambre, de vela y niebla.
Y que abajo de mi piel estaba ese rostro que ahora miras y entiendes.
De nuevo Lima.
Me vine a morir otra vez, aunque ahora no hay María a quién escribirle. Vine a besarle el rostro a la muerte y al olivo.
Pues hay un rostro que no lo es.
Un no estar que poco sentimos, conocemos.
Yo deseo tener el rostro de un olivo
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